Depressão

Depressão

Por: Monja Coen

"Sem vontade de fazer nada. Sem vontade de levantar. Para quê? Fazer comida?
Limpar a casa? Procurar trabalho? Amanhã. Hoje não. Dá para ver um pouco de
televisão. Dá para chorar e rir. Chorar é mais fácil.

Lê o jornal e "Que mundo horrível!". Não dá vontade de fazer nada. Um amigo
convida para o cinema. "Hoje não, tenho compromissos." Compromisso com a
cama, com o sofá, com o suco, a comida que pede por telefone.

Só em questão de absoluta emergência tem de se vestir para ir ao banco. Toma
banho, "Ah! Que delícia!".

As roupas ficaram apertadas. E agora? Veste com o zíper aberto, um casaco
por cima. Uh! Para o sacrifício da rua, das pessoas, do mundo sujo e torpe,
sem esperança, sem motivação, sem nada.

Como se fosse branco-e-preto o colorido do céu azul, a nuvem branca, a
parede vermelha, a roupa verde, o sol dourado, a criança correndo, a senhora
de bengala, o executivo apressado no celular sem parar.

Caixa de banco olha para a fila e suspira. Chegou mais um. Ninguém me ajuda.
Disseram que o caixa eletrônico resolveria. Devagar vai atendendo - afinal,
tem tanto tempo e precisa não errar.

Na fila já se irrita. Demora demais, que horror. Pensa que eu tenho todo o
dia? Cara fechada, ranzinza. Briga com um e com outro e se autoconfirma: "O
mundo não presta, as pessoas são más".

Volta para casa com sacolas de compras, de roupas, comidas, revistas,
livros, CDs e DVDs.

De novo se enfurna na internet. Joga paciência, procura amor virtual ouvindo
música alto, cantando, para afastar o pranto. Conta piada no telefone,
reclama das contas, das pessoas, do desemprego, das dificuldades. Retorna
para a TV, para o DVD, para a cama - ninho precioso, local abençoado, livre
de tudo e de todos.

Encolhe-se de lado e dorme. Sonha com anjos e lobisomem. Campos de flor- e
trovadores. Campos arados e queimados. Bombas, pavores, amores, tremores.
Vira do outro lado e sonha.

Se um dia sonhasse que acordava. O que perceberia?

Depressão é passageira. Mesmo que esteja na direção, no controle central.
Vem e vai. Não se apegue. Não a segure. Deixe-a partir. Ela sai de leve se
você pára de reclamar. Se olhar para fora de sua gaiola. A porta está
aberta, a grade é de vento.

Será que Buda saberia ajudar a acabar com a depressão? A pessoa até quer
sair dessa trama, mas não consegue. Está amarrada, presa, enroscada. É
infeliz, sofre demais, doença danada.
O que é saúde? Cinco frutas por dia, dizia um senhor ao meu lado. Apenas a
garça voando baixinho de volta ao ninho.

De repente, abre a janela, respira fundo, parece que ela se foi.

Arruma o quarto, guarda as roupas, leva outras para a lavanderia, toma
banho, se veste, lê o jornal, toma café, sai para levar o pobre do cão a
passear. Cumprimenta as pessoas, sorri.

Aquece-se com o sol. Árvore frondosa abraça e se firma. Vai fazer cursos,
procura emprego, namora e se entrega à vida sem medo.

A depressão se foi.

Tudo é possível, mas fica uma sombra: E se ela voltar?

Não adianta fechar as janelas, pôr tranca nas portas, se esconder em algum
altar. Ela pode voltar.

Então a receba, com dignidade. Conhecida deprê, venha me ver. Estou
preparada para recebê-la. Conheço sua manha, suas trapaças. Conheço bem os
seus disfarces. Já não me controla, já não me derruba, apenas me deixa com
mais algumas rugas."